050 Ach könnte doch Schönheit

Ach, könnte doch Schönheit all die Waffen ummanteln, all die Wut umranken. Ich habe nur die Schönheit, die zerbrechliche Schale, die sie ersinnt, die zarte Hand, die sie hinschreibt. Mein friedliches Gesicht hat keine Miene für den Kampf und keine Idee, den Betrug und die Macht zu besiegen. Ich kann nur hier und dort mit der Schilderung einer Landschaft und mit der Benennung der Liebe als Möglichkeit ein Lächeln hervorrufen. Mein Körper kennt nur die Umarmung, und die Stille, die ich zwischen meinen Worten fallen lasse, mehrt nur die Farben des Herbstes. Meiner Freude gelingt ein Tautropfen im besten Falle, der duftet wie das Innere einer Blüte nach dem Erwachen.

049 Aufgehende Tage in französischen Dörfern

Aufgehende Tage in französischen Dörfern. Die Finger der Sonne

berühren vergessene Wartehäuschen. Kleine Bars

öffnen ihre Türen für vorbeieilende Espressos. Eine fleißige Kellnerin

wischt den Gesternabend-Dunst von der Theke. Jemand liest

sich durch zerknitterte Zeitungen.

Baguette-Stangen ragen den Leuten wie zweite Arme

aus den Körpern. Schulkinder trödeln, vermeiden das Treppensteigen

und wecken Eidechsen auf. Kleine Lieferwagen

holpern über blühende Brücken. Unten im Bach Schlingpflanzen,

die im Wasser schaukeln wie Haare. In der Mairie

beginnt die Arbeit mit einem Milchkaffee und einem Chanson

auf den Lippen, das einem Kofferradio entsprungen ist. Dieses spitze Licht

auf den Dächern und die Schläfrigkeit in den Gehsteigen. 
Aufgehende Tage in französischen Dörfern, 
die ich betrachte durch die romantischen Augen meiner Vorstellung.

Ich treibe vorüber, ohne die Wahrheit aufzuspüren.

Die überlasse ich der Wirklichkeit,

mit der ich noch immer nichts zu tun haben will.

Überall tummeln sich Augenblicke.

Ich nehme sie mit, füge sie zusammen 
und schaue, was passiert.

048 Sao Joao gestern (Porto 07.2019)

Sao Joao gestern

das feiernde Universum,

Straßen wie Wimmelbilder,

schunkelmutige Laternchen

und das von Sangria beschwipste Himmelblau,

die Gummimenschen von den Douro-Ufern,

schaulustig gesäumt,

die gehämmerten Liedchen,

die sich gegenseitig um den Rhythmus streiten,

das breitgegrinste Dasein

und die prallen Wackelpopos in der Stundengasse,

die schwarzgebrannten Paprikakörper

und die zerspringenden Augen der Sardinhas

vom Grill.

Heut riechen nur noch

die Kleider nach

wie gealterte Fischleibchen,

übriggebliebene Pfützen

dünsten das gelassene Wasser aus

wie stummgelebte Spiegel.

Kaltrauch-Latrinen-Gemisch,

Mageninneres nach außen gestülpt.

Bom Dia!

Auf dem Kirchplatz nebenan

hat einer vergessen,
das Licht auszuschalten.

So blinkt es dem ergrauten Morgen

ein müdes Erinnern ins Gesicht.

Wars doch kein Traum…

O Wehmut, die zurückkehrt

wie ein Fado,

der von nun an wieder,

wieder sich erneuernd erwacht.

Scherben schneiden dem Tag

ein Loch in die Stirn.

Wir haben doch genug gelacht.

Klagt auch die Möwe?

Was sagt ihr spitzer, stechender Gesang?

Was sagt das Jahr,

das diesen Tag mit Null beginnt,

parfümlos, mit Gestank aus dem Mund?

Wir haben doch genug gelacht.

Das muss für lange Zeit genügen.

047 Die Altäre von Neapel

Unverdrossen lächeln die Heiligen von ihren Altären herunter - dort neben den Einschusslöchern, die von den Schlachten der Camorra herrühren.

Sie nahmen ihnen immer die Beichte ab, den feinen Herren, vor allem dann, wenn ein dezenter Geldschein unterm Büßeschlitz des Beichtstuhls hindurchgeschoben wurde. Manchmal besprach man dort auch den nächsten Plan, um der verfeindeten Familie auf offener Straße eine Niederlage zu bescheren. Nicht selten war im Gebetbuch ein Revolver versteckt.

Eddy Graziano kam, so sagt man, direkt aus der Kirche Santa Maria della Stella, bevor er seinen Widersacher erschoss. Das ist nicht zum Lachen. Und es hat genug von diesen armen kleinen Gaunern in der Sanita, die in dunklen Zimmern mit Mamma ohne Tageslicht und im schlechtesten Fernsehblau dahinleben müssen. Die nehmen gerne ein paar Kugeln in die Hand, um sich einmal einen Monatslohn zu machen. Und danach stiften sie der Muttergottes um die Ecke ein paar Blumen und zaubern ihr ein Leuchten in die Augen. Und wenn das nicht gelingt, dann helfen sie mit ein paar Kerzen nach und beteuern ihre Unschuld oder bitten wenigstens um Gnade. Sie sind noch immer erhört worden.

046 Kleiner Raum

Da ich auf einen kleinen Raum mit nur wenigen Bewegungsmöglichkeiten reduziert bin, nehme ich kleiner wahr:

Die Fliege, die wie ein unscharfer dunkler Punkt auf der dem Fenster zugewandten Seite des Vorhangs zu sehen ist. Oder den Fußboden, den die Reinigungskraft nach dem Wischen wie eine glänzende Wasseroberfläche zurücklässt, die aussieht, als wäre sie direkt aus dem Rahmen des einzigen Bildes heraus in den Raum geflossen, einer Strandansicht, unter der zu lesen ist: Cavanah Beach Dream.

Wenn ich in den Spiegel am Waschbecken blicke in den frühen, noch verträumten Morgenstunden, dann rankt sich aus ihm das verschlungene Grün eines Gemäldes von Rousseau heraus.

So sucht sich meine Phantasie immer eine größere Landschaft aus als die, welche die Wirklichkeit vorgibt. Sie rastet nicht und ruht sich nicht aus, sie ist trotz aller möglichen widrigen Umstände in jeglicher Situation bereit zu spielen, zu verdrehen, die Dinge auf den Kopf zu stellen und wo immer es ihr möglich ist, ein Stück Welt zu erobern…

045 Schatten

Versuchen auch die Schatten, 
das Licht zu brechen, 
sie können es nicht verhindern. 
Stattdessen zeichnen sie absichtslose Bilder 
von unberechenbarer Schönheit.