049 Aufgehende Tage in französischen Dörfern

Aufgehende Tage in französischen Dörfern. Die Finger der Sonne

berühren vergessene Wartehäuschen. Kleine Bars

öffnen ihre Türen für vorbeieilende Espressos. Eine fleißige Kellnerin

wischt den Gesternabend-Dunst von der Theke. Jemand liest

sich durch zerknitterte Zeitungen.

Baguette-Stangen ragen den Leuten wie zweite Arme

aus den Körpern. Schulkinder trödeln, vermeiden das Treppensteigen

und wecken Eidechsen auf. Kleine Lieferwagen

holpern über blühende Brücken. Unten im Bach Schlingpflanzen,

die im Wasser schaukeln wie Haare. In der Mairie

beginnt die Arbeit mit einem Milchkaffee und einem Chanson

auf den Lippen, das einem Kofferradio entsprungen ist. Dieses spitze Licht

auf den Dächern und die Schläfrigkeit in den Gehsteigen. 
Aufgehende Tage in französischen Dörfern, 
die ich betrachte durch die romantischen Augen meiner Vorstellung.

Ich treibe vorüber, ohne die Wahrheit aufzuspüren.

Die überlasse ich der Wirklichkeit,

mit der ich noch immer nichts zu tun haben will.

Überall tummeln sich Augenblicke.

Ich nehme sie mit, füge sie zusammen 
und schaue, was passiert.