Die Stimmen der Möwen erzählen
wie immer vom Meer,
selbst wenn es
regnet.
Und der gestrige
Abend schwimmt noch
als verschüttetes Bier
in den Pfützen.
Neben dem Steg
schaukeln kleine Schiffe,
die ihre
Spiegelungen ins Wasser fallen lassen.
Fundstücke, unnütz
und zufällig
angespült
von meinen Augen
im Umherschweifen
aufgesammelt.
Nichts hat
Bedeutung.
Es ist niemals die
Wirklichkeit.
Auch die Wörter,
mit denen ich hier jongliere,
sind nur ein Spiel.
Ab und zu geht
eines zu Boden.
Ich hebe es auf und
stecke es in die Tasche.
Zu Hause
angekommen,
kann ich nichts
mehr damit anfangen.
