In Schwarz-Weiß hängen all die Jazz-Größen da, blau
angestrahlt in verschiedenen, zierlichen Rahmen. Und Eb Davis steht etwas
verloren im Flur zur Toilette herum, verlangsamt wie all diese Amerikaner mit
musikalischem Hintergrund und blauer Vergangenheit. Du erkennst ihn an seinem breiten
weißen Hut und daran, dass er der einzige Mann ist mit dunkler Hautfarbe. Das Publikum,
das sind wie immer die Betuchten, die mit der Straße so wenig zu tun haben wie der
aufgeklappte Flügel, auf dem eine weiße Frau aus Chicago später spielen wird. Eb
Davis rollt seine Zunge zwischen den Sätzen im Mund umher und versucht ungelenke
Hin und her - Tanzschritte mit seinen dünnen Beinen unter dem darüber gewölbten
Kugelbauch. Er ist ein freundlicher alter Mann, der weiß, dass der Blues immer
von dahingegangener Liebe erzählen muss. Daran ändert sich mit dem Alter rein
gar nichts.
