Vor Kurzem hat eine wunderbare Zusammenarbeit dreier Autoren aus dem Brot und Kunst-Verlag stattgefunden, aus der die folgende Collage, (zu Anfang inspiriert von den "Erzählungen der Zimmer"), entstanden ist. Nun wählen wir als Veröffentlichungsform zunächst einmal unsere jeweiligen Blogs. Es ist aber nicht ausgeschlossen, dass das Werk auch in zukünftigen Lesungen zu hören sein wird...
DAS VERTRAUTE ZIMMER
von
LUTZ BRIEN
I
Eben
kam ich ins Zimmer. Alles war noch wie vorher, der Tisch, der Stuhl, das
schmale Bett… ich drehte die Heizung hoch, mich fror. Auf dem Tisch lag ein
Kuvert, darin - ich suchte nach dem Wort - eine Aufforderung, mich einem
kleinen Haufen Narren anzuschließen, die auf den Weltuntergang warteten.
Traurige Narren! Heute war mir nicht danach, mich mit dem Ende abzufinden. Ich
blickte in den Spiegel, der neben der Tür an der Wand hing. War das ich? Da
grinste jemand ganz unverschämt. Schien eine gute Nachricht bekommen zu haben.
Die Heizung gluckerte. An einem solchen Tag, da andere von Untergang träumen,
träume ich von Erdbeeren und Pfirsichen. Da ist noch Leben, auch in solch einem
kargen, zweckmäßigen Zimmer. Ich werfe mich aufs Bett und versinke in der Betrachtung
der Zimmerdecke, von Stuck und Spinnweben.
II
Hört
mich jemand? Eben war mir so, als klopfte jemand an die Tür. Doch es war wohl
nur der Wind. Ich will wieder schreiben. Der Wasserhahn tropft. Ich lege einen
Schwamm darunter, dann höre ich nichts. Dabei wäre mir Lärm jetzt lieber.
Etwas, um meine Gedanken zu übertönen. Die sind zu einsam. Wenn doch jemand
käme. Allein, ich, das Zimmer, keine Flucht, nirgends. Ich stürze ans Fenster,
doch ich sehe nur den unbelebten Hinterhof, graue und grüne Mülltonnen, ein
kaputtes Fahrrad. Keine Rettung. Gibt es hier irgendetwas, womit ich mich
ablenken könnte? Es ist so karg hier. In meiner Jacke? Eine Tüte Bonbons.
Wenigstens das, etwas Süße an einem bitteren Tag.
III
Verzeih
mir, ich sprach von meinem Zimmer, dabei ist es so wenig mein Zimmer wie das
der vielen anderen, die schon darin wohnten… die ich nicht kenne, so wenig, wie
ich dich kenne, auch wenn du mir vertraut bist. Das Zimmer ist mir vertrauter,
als du es bist, da der Stuhl, der Tisch, doch keines dieser Dinge riecht wie
du… ich weiß nicht, wie lange ich noch hier sein werde, bis eben die Arbeit
getan ist…
DAS UNSICHTBARE ZIMMER
von
PAUL BLAU
I
Mein
Zimmer ist unsichtbar und nicht zu orten. Nur wenn ich meinen Kopf öffne, und
die Vögel, die Flirrevögel, ihr Nest darin bauen, dann ist es zum Greifen nah
und immer und nie von dieser Welt.
Die
Schachtel, in der ich meine Jahre aufbewahre, lasse ich draußen auf dem Flur
zurück. Ich betrete den Raum ohne Alter, zeitlos, ich schulde der Zeit nicht
eine Sekunde meines Daseins, denn ich betrete dieses Zimmer als ein anderer,
den es vor mir niemals gab.
II
Es
gibt das alles, tausend Zimmer in schmucken Städten, in Bahnhofsnähe, in
heruntergekommenen Vierteln, wo nur die Krähen zu Hause sind, in Palästen, die
von Königen bewohnt werden, vom Rascheln der Kleider und von hingetupften
Worten, die klingen wie der Geschmack von Vanille, die klingen wie Perlen. Es
gibt das alles, auch die Hütten im Dunkel davor, wo die Bediensteten hausen in
ihren abgetragenen Kleidern vor ihren Töpfen mit geschmorten Innereien, die sie
aus dem Abfall gezogen haben. Es gibt das alles. Ich kann es mir aussuchen. Ich
kann hüpfen und fliegen und tanzen, je nachdem, wie mir ist. Ich kann leiden
und hungern. Ich kann alles. Ich habe ein Blatt Papier in der Hand. Wie mächtig
ich doch bin in dem Wort, das mir entschlüpft, das aus mir herausbricht,
herausspricht, ob ich will oder nicht. Manchmal entkommt es, obwohl ich es doch
zurück behalten wollte. Seis drum. Morgen wird das Wort wieder neu geboren. Wie
jeden Tag. Zum Glück sind die Wände weiß. Und der Bleistift ist spitz genug, um
mich an einer verschwiegenen Stelle, die du nur zufällig entdeckst, in
Erinnerung zu rufen.
III
Ich
schließe die Tür. Ich gebe mir einen neuen Namen. Ich spiele mit dem
Unbekannten Versteck. Ich spiele mit dem Neubeginn. Ich schließe die Tür für
heute. Ich räume mich hinaus. Ich hauche in den Spiegel, um mein Gesicht
unkenntlich zu machen. Hinter mir liegt nur das, was ich war. Vor mir liegt die
Reise, die morgen beginnt.
Ich
brauche keine Zimmernummer. Ich brauche keine Gebrauchsanweisung. Ich brauche
noch nicht einmal einen Straßennamen. Hier, wo ich schreibe, wirst du
gegenwärtig und wahr. Hier auf diesem Blatt Papier jenseits der Sperrstunde, wo
die Zeitrechnung aufhört.
DAS VERWANDLUNGSZIMMER
von
ALEXANDER M. NEUMANN
I
Dein
Slip liegt noch auf dem Boden, wie Haut, die niemandem gehört. Bist du zu
hastig aufgebrochen? Oder wolltest du nur etwas von dir zurücklassen? Auch das
Kopfkissen trägt noch deinen Duft. Ich atme diese süßen Erinnerungen, ein
letztes Mal, dann vergesse ich deinen Namen - das ist Teil des Spiels.
Mein
Blick fällt aus dem Fenster, fällt auf die Straße, dort tanzen Regentropfen
traurig-schön. Plötzlich bin ich der Fremde in diesem Zimmer, in dem so viele
vor mir fremd geworden sind. Ich bin der Fremde in diesem Leben, vergesse sogar
meinen eigenen Namen.
II
Manchen
Zimmern merkt man es an, eine heimliche Art der Einsamkeit, sie lauert in einer
Ecke, aber du kannst sie nicht orten. Andere Zimmer sind von etwas Erhellendem
und Glückseligem erfüllt, wie nach einer zärtlichen Liebesnacht. Sie spielen
ihr eigenes Spiel. Du schlüpfst in sie hinein, wirst jemand anderes, wirst eine
neue Möglichkeit. Und wer bleibt zurück, wenn das Spiel endet?
III
Die
leeren Weingläser auf dem Tisch, das zerwühlte Bett - wie flüchtig all das
wirkt. Wie flüchtig ein Leben sein kann. Dann aber gibt es Menschen, die haben
mehr als ein Leben gelebt, haben stets den Sprung gewagt, von einem Leben ins
nächste.
Ich
selbst stehe nun auf einer Schwelle. Dieses Zimmer ist mein Übergang. Das alte
Leben ist geatmet. Wenn ich gehe, die Tür hinter mir zuschlage und aufbreche,
raus in den reinigenden Regen, dann wartet ein neues Leben auf mich, ein neuer
Name, ein neues Spiel.
